Ile de France

L'île suppose d'autres îles
Mais d'ici aux moulinettes
Sur un peu plus de vingt mille mètres
Nulle terre de ce style !
L'horizon est morne et gris,
Comme oraisons mortes aigries.

LAS ! Les îles ne sont point à tire-d'aile
Et font sourde oreille à nos appels !
Nos voix fêlées restent vaines
Car il faut remonter la Seine
D'Ivry jusqu'à Paris,
Pour tomber sur celle
De Saint-Louis,
Qui fait la part belle
A Notre-Dame éblouie,
Depuis le Pont de Sully.

L'arche-change n'a pas droit de Cité
Mais dans sa félicité,
Il enjambe le fleuve emblême
Pour passer en cinquième.
On aime à quitter sa rive déserte
Et le traverser d'un pas alerte,
Délaissant fébrilement
Le matin déjà lointain,
Pour gagner au soir naissant
Le coeur du quartier latin.

Lors, le Panthéon fait le dôme rond
Quand on y tourne gaiement en rond,
De Saint-Germain à Odéon,
De Mouffetard à la Huchette,
De Saint-Michel à Mabillon,
Bien loin d'ici aux moulinettes !